Martine

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Comme chaque soir, en rentrant du travail, Martine accroche sa veste au porte-manteau de l'entrée, effleure d'une main rapide le cadre doré de la photo de sa mère posé sur la console,...

Martine_Jour 1

Comme chaque soir, en rentrant du travail, Martine accroche sa veste au porte-manteau de l’entrée, effleure d’une main rapide le cadre doré de la photo de sa mère posé sur la console, enlève ses chaussures, traverse le salon, fait coulisser la fenêtre pour enfin se tenir sur le balcon.

Elle aime inspirer exagérément cet air de fin de journée, regarder s’allumer progressivement les lampes des voisins, baisser la tête et repérer le nouveau locataire du Bloc 10 pianoter sur le digicode, relever la tête en observant le ciel et se dire alors que la soirée peut commencer…

Quelque chose pourtant la tracasse ce soir, malgré les rituels, le sentiment que tout est en place.
Quelque chose l’oppresse.
Ce type, sans papiers, croisé tout à l’heure aux urgences. Quelque chose ne va pas.

Elle rentre et se sert un verre, fait tourner les glaçons avec précaution et boit lentement.

A nouveau sur le balcon, elle regarde loin devant elle, et attend la nuit comme pour chasser cette journée.

Avant même le coucher du soleil, elle sait.

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